So erzählten die Slowakinnen, bei ihnen würden Männer an Ostern Frauen mit Wasser begießen und Frauen würden ihnen als Dank was zu Essen geben. Der Wiener macht grundsätzlich eine Verbeugung, wenn er uns begegnet und sagte, der Handkuss sei in Wien immer noch in Mode. Dass wir aber auch deutsch-deutsche kulturelle Unterschiede entdecken würden, war mir vor unserem Aufenthalt im Ausland nicht bewusst.
Von Lenas eigensinniger Grammatik will ich dabei gar nicht reden. Das Verb "anfangen" wird im Perfekt eben nicht mit dem Hilfsverb "werden" gebildet. Für alle Dammer und Neuenkirchner sei an dieser Stelle noch einmal klar gesagt: Der Satz "Ich bin angefangen." ist grammatikalisch falsch.
Aber das ist nur eine Nebensächlichkeit und trübt keinesfalls unser harmonisches Zusammensein. Schwieriger wurde es in drei Fällen, in denen wir beide uns im Recht wähnten. Es ging um den Text von Grönemeyers "Mambo" (Lena hat Recht behalten), um den Begriff der Cirruswolken (der, wie wir jetzt wissen, sowohl Wolkenfetzen als auch Schäfchenwolken meint) und um die Butterblume.
Wir standen auf einer Wiese und Lena sagte: "Guck mal, hier wächst Hahnenfuß." Ich nickte bestätigend: "Butterblumen." Woraufhin Lena missbilligend verneinte: "Das sind keine Butterblumen, das ist Hahnenfuß. Das da sind Butterblumen", sagte sie und zeigte auf Löwenzahn. Was mich wiederum zu wildem Kopfschütteln veranlasste. "Quatsch, die nennt man höchstens Pusteblumen."
Nach intensiver Recherche kam ich schließlich auf folgendes Ergebnis: Im Süden und im mittleren Deutschland heißt der Hahnenfuß Butterblume, im Norden Deutschlands wird der Löwenzahn so genannt.
Und die Moral von der Geschicht: Auf einer französischen Wiese kann man viel über deutsch-deutsche kulturelle Unterschiede lernen. Und am meisten Spaß macht das, wenn die Sonne scheint.
Während vor dem Optiker komische Menschen eine komische Strassentheaterinszenierung hinlegten, hatte Alena sich nach einer halben Stunde entschieden. Jetzt läuft sie genauso cool herum, wie all die anderen. Und wir können endlich an den Sonnenbrillenständen vorbei laufen.
Bunte Wagen aus Pappmachée, orientalische Stelzentänzerinnen, mexikanische Insekten, Wichtel, Karawanen - alles da. Und schön war's. Lang nicht so voll wie in Nizza und dafür auch noch viel wärmer. Wenn das den ollen Wintergeistern nicht den letzten Stoss verpasst hat, weiss ich auch nicht.
Auf der anderen Seite prüften kundige Hände Mohrrüben und knackigen Salat und neben Kunstledertaschen, Stoffen und Keramik schnatterten Gänse ungeduldig, als könnten sie es gar nicht abwarten, gefüllt in den Ofen geschoben zu werden. Und dann waren da noch die Sonnenbrillenhändler. Aber das ist eine andere Geschichte.
Arles ist berühmt für seine Stierkampfarena, das antike Theater (von dem nur noch zwei Säulen übrig sind) und römische Thermen. Das alles haben wir mehr oder weniger links liegen lassen, obwohl der Grüne Reiseführer, unser treuer Begleiter, sich redlich Mühe gab, uns zu locken. Schöner als alle römischen Ruinen war ohnehin das Hotel-Dieu.
Hier hat sich Van Gogh selber einliefern lassen. Wahrscheinlich war es ihm selbst nicht ganz geheuer, dass er sich zuvor ein Ohr abgesäbelt hatte. Das Krankenhaus, oder besser gesagt, der Garten ist heute noch genau so angelegt wie zu Zeiten Van Goghs. Was Lena und mich auch gleich zu einem launigen Selbstauslöserfoto animierte. (Man muss doch sehen, was wir für schönes Wetter haben!)
Wir schafften es, einen halben Tag durch die kleinen Gassen zu schlendern und auf dem Rathausplatz die Leute zu beobachten. Zwei Hochzeitsgesellschaften, mehrere Reisegruppen und ein paar Halbwüchsige, die versuchten, sich gegenseitig in den Brunnen zu schubsen. Schließlich machten wir uns auf zu den Alyscamps, einem von den Römern gebauten Friedhof, der so beliebt war, dass die Toten in Salzfässern den Fluss hinuntergespült wurden, um dort begraben werden zu können. Das Geld für einen der begehrten Plätze, wurde den Toten zwischen die Zähne gesteckt.
Man munkelt, dass die Seelen, die nicht in den gewünschten Steinsarg gelegt wurden, noch heute ihr Unwesen mit wehrlosen Spaziergängern treiben.
Ja, da habe ich Lenas Erzählungen zufolge im frostigen Deutschland tatsächlich mehr Sonne gehabt als in der Provence. Mittwochmittag ging's los nach Berlin, im Plastikflieger Ryanair, der mich mit dem Flohwalzer begrüßte, auf meine Gewinnchance hinwies ("Ja, Sie haben richtig verstanden: Eine Million Euro!") und seine punktgenaue Landung mit einer fröhlichen Fanfare unterstrich. Wenigstens die Landung in London, der Flug nach Berlin war offensichtlich nicht pünktlich genug.
Was soll ich sagen? Berlin. Eine Stunde Fahrzeit von Schönefeld nach Reinickendorf, knappe zwei von Steglitz nach Heiligensee, 17 Minuten Fußweg von der Haltestelle zum Gästehaus. Asiatische Bratnudeln für zwei Euro, Falafel für einsneunzig und ein echter Berliner, der sich mit Handy am Ohr aufregt: "Ick sach dir, der Wicksa hat mir die sms jeschriebn!" Der Liter Bier mit Anne (ja, die aus Indien!), Sonja und Marc zusammen für weniger als sechs Euro, dazu Neuigkeiten aus aller Welt und immer wieder die Verwirrung: Ist das komisch, sich hier in Berlin wiederzutreffen. Wo doch Alena gerade in Frankreich sein müsste und wir alle in Bremen und Marc bald auf Rügen und so weiter.
Aber der eigentliche Grund meines Besuchs war ja die Taufe meiner Nichte. Zusammen mit dem größten Teil unserer Familie haben wir uns Sonntag zusammengefunden, Gottesdienst gefeiert und ein Sektchen getrunken, Bauchgrummeln und nette Gespräche bis zum Mittagessen gehabt. Danach Nachtisch, Kuchen und noch viel mehr Bauchgrummeln bis zur Abfahrt am Nachmittag. Wir amüsierten uns köstlich, Laura dagegen, die Hauptattraktion, war erst wieder versöhnt, als sie zu Hause auf der Decke liegend mit dem roten Plastikball spielen konnte. Kinder sind eben genügsam.
Cassis, La Ciotat. Obwohl sie nur kurz hier waren, konnte ich ihnen doch zeigen, warum es mir hier so gefällt. Zu meinem Zimmer meinte Mama jedoch: "Hier würd ich ja Depressionen kriegen. Da leben die Leute im Knast ja besser!" Nun ja, sie hat sich halt nicht dran gewöhnt. Ich fühle mich mittlerweile wohl. Eine Sache habe ich jedoch auch noch neu entdeckt. Da die beiden ja mit dem Auto unterwegs waren, bin ich an ihrem letzten Tag hier mit nach Cassis gefahren. Von dort hat man schon einen tollen Blick auf das Cap Canaille. 
Noch schöner wird es im Verlauf der berühmten Route des Crêtes, eine Strasse, die über das Cap nach La Ciotat führt - links und recht geht es ganz schön tief runter. 
Das Cap Canaille ist mit 362 Metern übrigens die höchste Steilküste Europas. Und diese 362 Meter geht es auch gerade runter - ohne Netz und doppelten Boden.
"Besser ein Brot in der Tasche als eine Feder am Hut." Was uns mitteilt, dass alles Oberflächliche keinen wahren Wert hat und uns nicht ernähren kann. Denkt mal drüber nach!
Hatte ich ja auch noch. Nach der fiesen Wirtschaftsklausur ging es gleich weiter mit der nächsten Referatsvorbereitung. Und nachdem wir auch das hinter uns hatten (wenn ihr mehr zur Geschichte der Bluejeans wissen wollt: Lena ist jetzt die Expertin schlechthin!), kamen Stephan und Marc pünktlich zum Ferienbeginn zu Besuch und brachten sogar Wärme und Sonnenschein mit.
Der Sonntag begann für uns alle recht spät. Aber auch nachmittags lässt es sich prächtig frühstücken, vor allem mit Schokoladentorten wie diesen: Echt französisch aus reinstem Mousse au chocolat. Lecker!
Den Rest des Tages verbrachten wir faul in der Sonne im Park. Schön war's! Und ich hab mich gefreut, dass so viele an mich gedacht haben. Herzlichen Dank :)
